Nota

Nem todo fato necessita de fato ser motivado, assim como nenhum princípio é absoluto.
O que sinto, é você. Não tem nome... nem é sentimento.
É o elemento principal motivador do sentir. Distinto, obviamente, do fato de eu ser um ser em você. Da mesma forma que és, tu em mim.
E nada em mim, é mais você do que o meu sorrir. Que exageradamente surge como ideias.. E renovam a cada pensar.

A casa é tua, entre. Fique. Seja.
 E sinta.

Sede.

Eu sou... A resultante de todos que me deixaram.
Alguns se foram, outros apenas deixei ir.
Obviamente, existem os quais nunca quis que fossem, e desses ainda obtenho resquícios mal formados. Saudade, eu diria, todavia desejo que se tornem lembranças.
Para que nunca mais possam acrescentar conteúdos a mim.
As vezes, toda matéria existente já basta... Sem precisão de acrescentos.
Entretanto, muitos ainda estão por vir, e tenho ânsia de sabe-los.
Toda essa mudança me interessa, tenho sede da mesma... Desde que tornem você uma lembrança.

Fuga

Eu queria... te ligar. Escrever uma carta...
Mandar um cartão postal, até. Talvez.
Só pra fazer você lembrar, que ainda tô aqui. Que ainda sinto, e sinto muito.
Sinto tanto, que mal aguento.
Então, eu queria... ligar, escrever, mandar um cartão postal, gritar... dizendo que te amo.
É ridículo, clichê e parece ser mentira.
Parece mentira também pro meu coração, admitir que você ainda ta aqui. Mesmo não estando.
É horrível, ainda lhe sentir. Olhar pra trás e não te ver.
Me da um desespero, me sinto até louca. Acho até que sou ás vezes.
Todavia, ainda prefiro a loucura a tua falta.
Mas fostes para longe, outra dimensão talvez... Por esse motivo, busco outras distintas.
Onde tenho razão. Onde nada me atinge, a não ser o vazio.

Sentindo o fim.

Já não me sinto mais, como me sentia.
Já não sinto mais o teu amor, como sentia.
Sinto teu descaso, já a todo tempo. E isso dói, menina.
Isso dói.
Pego algumas horas do meu dia, qualquer dia e fico pensando em todas decorrências do decorrer do meu ser. Sem decorrências.
Essas palavras que saem da tua boca, elas nunca fizeram sentido. E nunca vão fazer.
Não me passam de falácias.
Não uma qualquer, uma sem intenção porem com todas. Escondidas.
Creio fielmente estar ficando louca, olho para os cantos e vejo coisas. Querendo ver você.
Sinto todos cheiros, reviro o rosto. Por não ser o teu.
Eu estou ficando louca, querendo só para mim algo que não vive sem os outros.
Eu lhe trancaria, lhe tiraria de todos seres mal intencionados.
Deixar-te-ia apenas em mim, e em nosso lar.
Mesmo que nosso lar fosse a rua, mas onde os teus olhos só ficassem satisfeitos em pousar sob o meu olhar. Fora isso nada mais faria sentido.
Mas sinto teu amor escasso, e nada mais a fazer.